Ser

Soneto que hoy canta una vida
que quiso ser y fue lo que no quiso
sorteando las dudas  sin aviso,
tapando con rutinas su medida.

¿Quién puede decirme que fue pérdida
si nadie sabe cual fue su comiso
y menos cual animo fue preciso
para escribir esta rima torcida?

Al fin, es el destino quien nos lleva,
sin preguntar, por su capricho espacial,
de piedra en piedra hasta la selva

neuronal que, nada claro, se relega
bajo leyendas de mitología
en las que nada es cierto ni alegra.

MASL
 03/02/2018
17:08 h